Nere lacrime d'inchiostro piovono dalla penna antica,
scorrendo amare su nivee gote,
sottile destino che ci lega nel nostro solstizio d'inverno,
quale dolore mi strappò dall'aureo sogno di un mondo ideale?
La fredda mano che scrive senza sosta la narrazione del nostro agrodolce fato,
fino al calar del sipario su sottili trame di sangue.
La luce dei nostri sguardi trema un'ultima volta eclissandosi.
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